Un día. La pasta de dientes. Un tapado rojo. Las llaves. Un taxi y un colectivo. Miradas tristes, como ausentes. Un cielo gris. Una calle baja. Dos caminos. La puerta. Un mundo. Miradas. Risas. Humo. Complicidades. Amigos

VIII

10 de enero de 1989,  Albenga

Bautista,

                 Y hoy quizás tenga que pedirte disculpas, de las más sinceras que haya dicho jamás.

El miedo a veces intimida, y yo me jacto de saberme culpable por no haberte dejado ser.

Soberbia en mi mundo te obligué a obedecerme, y a jugar con mis reglas, con mi tablero y a aceptarme ganadora en el inicio de la carrera. Me han dicho en varias situaciones, que, situarse bajo el mismo sol de octubre, año tras año, solo deja una ferviente nostalgia, y de esas que acumulan culpas y sentires, de los que no te libras jamás. 

Yo me reconozco culpable de haberte cargado con todo eso; sé que decidí por vos, sé que moví por vos y aún peor, sé que no serás nunca consciente de eso, guardándote las dudas en la memoria sensorial. Cargas con una culpa que no es tuya, y la cargas por mi debilidad, por mis miedos y mi falta de coraje. Lo asumo, y créeme que yo cargo con esa culpa de haberte llenado de preguntas el alma y saber que nunca te las voy a poder responder.

Dije adiós más veces de las que dije tu nombre, y te maldije a ciencia cierta de mi incertidumbre perversa. Ese límite invisible, era insurrección de ebullición que no va a ceder jamás.

Debería ser liberadora, pero admitir las culpas no me libera de ellas. 

Ojalá algún día entiendas, y me conformo con anhelar tu aceptación. 

La palabra perdón es de las que más carga energética acumula, y pedirte que me perdones sería un atropello de mi parte. 

Yo sé que vas a entender que lo hice con la mitad de la locura que me caracteriza y un treinta por ciento de conciencia; ese veinte que cierra la ecuación se llama amor.

Olivia.